Ferguson était un inventeur génial. Il créait des machines incroyables, à la force prodigieuse. Mais un jour, le célibataire endurci, solitaire invétéré qui se tuait à la tâche, tomba amoureux de la belle Mary, sa voisine.
Il entendit qu’elle rêvait de voler. Alors, il travailla d’arrache pieds pour lui fabriquer une machine volante. Mais celle ci se devait d’être douce, plus légère et plus calme que ses autres créations. Il y mît toute son œuvre, toute sa volonté.
Mais les malédictions sont parfois les plus fortes. Ferguson n’avait pas le savoir faire de la douceur. Et, une nuit, durant une crise de somnambulisme, il rajouta par mégarde un système basique de sa pipe hydraulique, celle qui éjectait des geysers à 1500 Mètres. L’arme qui avait été utilisée par les anti-pandarens pour tuer leurs prisonniers.
Et le malheur voulut qu’il aille le lendemain déposer en secret son cadeau devant la porte de Mary, avec une lettre détaillant les instructions pour une balade au dessus des flots, et une enveloppée dissimulée où il avouait son amour. A l’aube, la jeune femme aux boucles d’or trouva la machine et, enchantée, remercia son bienfaiteur. Le corps de Ferguson dissimulé se réchauffa. Et la belle partit en mer.
Mais les vents du malheur se levèrent quand la curiosité de l’aventurière se réveilla. Une fois celle ci sur la berge, elle activa la machine et s’envola. Durant son vol, elle sentit enfin se réaliser son rêve le plus cher. Enfin, Mary était pleinement heureuse.
Elle remarqua alors l’enveloppe cacheté de son bienfaiteur. Souriante, elle la prit dans ses mains pour la lire. Mais, en faisant cela, elle découvrit un petit bouton rouge. Pensant à une autre folie, elle rit de son rire cristallin et, de sa douce main de velours, appuya délicatement sur le mystérieux interrupteur.
Alors la machine s’emballa. Avant même que Mary ne puisse comprendre son erreur, une formidable accélération de la machine la fit valser dans les flots, et elle coula comme une pierre. L’invention, ne pouvant résister à un tel choc, fut peut après pulvérisée et ses débris s’effondrèrent.
Le matin était calme et une brise de mer flottait sur la plage où marchait Ferguson. Il avait prévu d’y retrouvé sa belle enchantée, comme précisé dans sa lettre cachetée, celle qui ne serait jamais lue que par lui. Mais en arrivant, il ne vit que des débris et une Mary à la pâleur du trépas. la brise du sommeil avait à jamais achever son réveil.
Ferguson n’eut pas le temps de se rappeller ses remords. Fou de douleur, il se précipita chez lui. Nul ne sût ce qu’il fit, mais les flammes dévorèrent rapidement la maison. Puis, en une myriade d’étincelles, toutes ses machines se réveillèrent, ravageant dans un immense brasier toute la côte qui lui avait arraché sa bien aimée.
Puis, quand l’ile des autruches ne fut plus une fournaise infernale, quand toute trace d’inventions et de voisinage eut disparu, Ferguson reparu sur la plage. Le bruit d’un objet lourd jeté à l’eau retentit, et plus jamais la tête de l’inventeur n'émergea des flots.
L'enquête conclut à la folie. Mary avait sûrement éconduit l’inventeur, qui l’avait tué par jalousie et haine. Il n’était qu’un fou, un dangereux, le symbole des dérives les plus infâmes d’un patriarcat obsolète et d’une gangrène terroriste qui écrasait l’ile des autruches. Et ainsi, pour un noble combat, on inventa en symbole d’un fléau réel une culpabilité rêvée.
Mais, quand vous vous promenez sur les berges de l’ile des autruches, peut être entendez vous le chant clair d’une jeune femme. Alors approchez vous des rochers, et vous verrez une silhouette aux vêtements usés qui semble s’affaire à un ouvrage, bercé par le chant de celle qu’il ne peut rejoindre. Approchez vous et elle disparaître. Nul mal ne vous sera fais, nulle peur ne doit vous étreindre. Le vieux fantôme n’en veut qu’à lui même, et sa haine s’est déjà épanchée. Alors contentez vous d’écoutez le chant de Mary, et celui des 142 victimes carbonisées ou pulvérisées par l’explosion de la maison de l’inventeur. Et regardez la légende du vieux Ferguson, qui file sa toile et contemple ses regrets, sous un soleil de plomb ou dans les nuits étoilées.
Bilan: 144 morts
Population: 1775