Migi,
Il y a trois mille cycles, alors que tes ancêtres rampaient encore dans la boue des marais, les terres que tu foules aujourd’hui furent promises à mon peuple. Les anciens l’ont gravé dans la pierre, les bardes l’ont chanté de génération en génération : ce sol est le nôtre. Chaque champ que tu laboures, chaque mur que tu dresses, chaque feu que tu allumes s’élève sur une terre volée.
Trois mille cycles d’exil. Trois mille cycles pendant lesquels mon peuple a erré loin de ce qui lui revient de droit, pendant que toi et les tiens vous engraissiez sur notre héritage. Cette patience s’achève aujourd’hui.
Et regarde-toi, Migi. Tu as volé vingt mille kilomètres carrés à Torrhen Stark, et ta propre victoire t’a coûté près d’un tiers de ton peuple. Trois habitants sur dix ont fui Kōmyō, ou y sont morts. Ceux qui restent ne te supportent plus : un pour cent de bonheur. Un seul. Même un tyran assiégé fait mieux. Tes savants désertent leurs laboratoires, ton industrie piétine aux portes d’un seuil qu’elle n’atteindra jamais, et ton alliance a regardé Dark Machado se faire dépecer de près de cent mille kilomètres carrés sans lever le petit doigt. Tu trônes à la troisième place d’un classement que ton pays n’a plus la force de défendre. Tu n’es pas un conquérant, Migi. Tu es une façade qui se fissure, et je viens souffler dessus.
Le Grand Toukan a parlé. Sa parole est sans appel : nous ne déposerons pas les armes après une bataille, ni après dix. Les guerres s’enchaîneront, l’une après l’autre, sans trêve ni répit, jusqu’à la reddition totale de ton camp. Il n’y aura ni demi-mesure ni paix boiteuse. Seulement la victoire, ou ta capitulation.
Mes armées sont en marche. Mes étendards flottent déjà sur tes frontières. Rassemble tes troupes si tu le souhaites, si toutefois ton peuple accepte encore de marcher pour toi.
Mon peuple rentre chez lui. Et tu ne l’en empêcheras pas.
Que la guerre commence.
Dark TiPaul, sous la bannière du Grand Toukan